(no subject)
Aug. 29th, 2015 01:22 amПока я странствовала - сюда пришла осень. Там тоже осень наступила, но она другая. Счастливая земля возвращает щедрому солнцу его плоды. В ней нет умирающей обреченности севера. Только вечный разговор между землей и небом.
- Мама, что говорит это дерево?
- Оно говорит, что оно - каштан и еще, что оно устало и хочет отдохнуть. - отвечает Свитлана сыну.
Свитлана. В этом имени спрятан рассвет. В ее карманах полно потерянных ключей от множества дверей. Ее пальцы сплетают нити пряжи, словно вечную дорогу, которая уводит все дальше и дальше. Попробуй догони.
Я показываю ей найденные мною ключи.
- Человечки - говорит она и улыбается.
Так приходит рассвет.
Вружка. Она сидит в тенистой нише на Рынке. В розовой шляпке от солнца и с яркими бусами на шее. Я иду мимо. Мне к ней не стоит заглядывать. С нею доверительно шепчется какая-то девушка. Она сидит спиной и почти закрывает вружку от моих любопытных глаз. И вдруг - острый всполох из-под темных бровей - вружка смотрит в упор и насквозь.
Так солнце минует зенит.
Ян. Это зеркальный ответ. Словно отражение выбралось на поверхность и поселилось в переплетении улиц. Он переменчив и неуловим, как все, что рождается в мире бликов. Как пальцы Свитланы переплетают нити, так его руки сплетают огни, звуки и слова, и по этой дороге можно идти сквозь дома и дворы, по крышам и темным улицам, на которых зажигаются фонари.
Так солнце уходит за горизонт и наступает ночь.
Они не знакомы. Им не обязательно друг друга знать, чтобы быть стражами Кракова, посредниками между Городом и его паладинами.
- Мама, что говорит это дерево?
- Оно говорит, что оно - каштан и еще, что оно устало и хочет отдохнуть. - отвечает Свитлана сыну.
Свитлана. В этом имени спрятан рассвет. В ее карманах полно потерянных ключей от множества дверей. Ее пальцы сплетают нити пряжи, словно вечную дорогу, которая уводит все дальше и дальше. Попробуй догони.
Я показываю ей найденные мною ключи.
- Человечки - говорит она и улыбается.
Так приходит рассвет.
Вружка. Она сидит в тенистой нише на Рынке. В розовой шляпке от солнца и с яркими бусами на шее. Я иду мимо. Мне к ней не стоит заглядывать. С нею доверительно шепчется какая-то девушка. Она сидит спиной и почти закрывает вружку от моих любопытных глаз. И вдруг - острый всполох из-под темных бровей - вружка смотрит в упор и насквозь.
Так солнце минует зенит.
Ян. Это зеркальный ответ. Словно отражение выбралось на поверхность и поселилось в переплетении улиц. Он переменчив и неуловим, как все, что рождается в мире бликов. Как пальцы Свитланы переплетают нити, так его руки сплетают огни, звуки и слова, и по этой дороге можно идти сквозь дома и дворы, по крышам и темным улицам, на которых зажигаются фонари.
Так солнце уходит за горизонт и наступает ночь.
Они не знакомы. Им не обязательно друг друга знать, чтобы быть стражами Кракова, посредниками между Городом и его паладинами.